Il vole sur le monde
D'en haut, il le voit petit
Ribambelles
D'hommes incompris,
Drapeaux en frondes
Propulsé d'ailes
Il fait des repérages
Et dessine,
Drôle d'oiseau volage,
Des cartes de ciels
Il parle avec le monde
À la table des grands,
Dans les bras
D'hôtes sans argent
Il picore, vagabonde
À son retour, il pépie
De ses yeux d'enfant
Ses aventures
En fait des romans
Qu'il vole à la nuit